la calma

Sospecho que seré infeliz para siempre. La maquinaria es imparable (impecable), a todo vapor hacia la muerte, sin tiempo para quejas o sorpresas.

Cuidarlas de lejos, ya sin la bestia. Tan formal, sin saltarse latidos.

cansado

Fotos de diciembre, después del cierre, y la nostalgia que vuelve y vuelve a modo de enfermedad incurable. Lo de la tercera cortina era mentira, lo has perdido todo.

El mundo ha perdido el aliento, como especie ya estamos muy cansados. Tanto viajar hacia el perdón infinito. Con vendas o no.

sobre el fin del mundo.

La voz se transforma, y en lugar de consejos o dudas te susurra ternura, arrullos para el tiempo.