domingo, diciembre 05, 2010
domingo, noviembre 14, 2010
insatisfacción
Regresa el paciente a la habitación. Cuerpo de ave, alas, silbidos y heridas. Algo con garras atraviesa el velo.
martes, noviembre 09, 2010
beneficios
La espina viene con instrucciones precisas, con ganas de volver y rescatar el balón, que a estas horas, ya ha volado la cerca.
domingo, octubre 03, 2010
familiar
Reconozco la lanza. Estoy a punto de entender su vuelo y su fracaso, ese crujido en mi palma.
domingo, agosto 01, 2010
aproximación
Parálisis frente al gigante, una estatua frente al mar. Pisadas infinitamente torpes, uñas largas, rotas, insectos y recorridos.
domingo, julio 18, 2010
chicas con labial rojo
Decirlo sin ganas a la próxima violeta. El no, la niebla, el vaso con agua ( y la mano que tiembla )
jueves, junio 24, 2010
cerrar los ojos en el ascensor
Una mujer se transforma en río. Detiene el tiempo para los peces, hace soñar a los pescadores.
lunes, mayo 31, 2010
el pasado
Que no estuviera toda la noche, y que por pena o cansancio se quedase a mi lado. Hombros, suéter y susurros. Desayunos a destiempo y caminatas al tren.
domingo, abril 18, 2010
preguntas
Detesto este proceso de reconstrucción, reconocer al huésped, distinguir cada murmullo. Sobrevivir al silencio entre las pausas.
domingo, abril 11, 2010
ciclos
Armar el nido con cautela, marcar bien las salidas de emergencia. No deberías confiar en lo que dice. Recuerda, cuando digo formal, me refiero a que miente.
sábado, marzo 20, 2010
en algún momento del verano.
La casa llora por las noches, por puro temor le acompaño y la ayudo a cerrar. Reviso bien los pestillos, la puerta trasera, la ventana del baño y las ganas de caminar.
lunes, marzo 01, 2010
la cuarta lectura
Tiempo suficiente para preparar la mesa, sacudir la alfombra. Todo un minuto para reconocer su rostro.
domingo, febrero 14, 2010
para despues
El plato rojo, la mano amable. Un forcejeo mortal y cotidiano, nublado por el velo de siempre, por el hueco, los agradecimientos.
miércoles, febrero 10, 2010
domingo, enero 24, 2010
colchones y caída
Mis pies son aves heridas, anclas. Un muro húmedo, nudos en el escenario. El humo de la semana.
sábado, enero 09, 2010
sábado, enero 02, 2010
sin talento para discutir
He dormido como animal gigante. Sin tacto o modales de restaurante. Hipnosis, sueños de bodas amarillas. Y mentiras, muchas mentiras para seguir.
viernes, enero 01, 2010
semanal
Sin lazos o la necesidad de improvisar. Sin millas por recorrer, sin nadie a quien defraudar.
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