romance

Sábados de patios inundados, pisos manchados y caminatas entre siestas. Una vuelta, un regreso somnoliento de leche fría en las mañanas, para los cachorros, después del huracán.

descripción

Una temporada de silencio y llaves perdidas. Cartas de despedida, palabras en la punta de la lengua y vida nueva, sin motivos o buenas excusas.

atlántico

No quiero terminar el misterio, ni confundirlo con la indigestión, o pesadillas entre siestas. Prefiero los ladridos del teléfono, la llamada fantasma.

Ocultamos las manifestaciones, perdemos la insistencia y aquella puerta, la de la llave sangrienta comienza a rechinar.

Para la mañana correcta, endulzar el café con suficiente miel. Reducir las expectativas, por si fallan los ánimos de concluir.

Chaqueta rosa, desgastada, desfile solitario y dedos congelados. Esto es menos, pero mucho menos de lo que parece.

niebla

Para la pequeña que insiste en decorar con flores. Vestida de las medallas que nunca tuve. Tomando té, herida por el clima, releyendo las cartas.

expectativas

La tierra está condenada. Ansiedad de mañana , a la espera de la muerte, de la felicidad, de una brisa repentina. de algo : ALGO.

Debe ser el desorden de su rostro, el cambio de temporada. Es imposible evitar su ritmo, Su caminar, sus segundos de desmayo.

En cualquier momento.

transformaciones inútiles

Independientemente de las ganas escribo sobre flores y destruyo los jardines. Penas viejas que nadie visita, perfumes, almuerzos, blusas blancas.

Cambias, menos maquillaje. No importa. Duermes toda la tarde, sin evadir nada, solo por dormir. Vuela al lunes, y volvemos (vuelves) a la búsqueda.

viajes, rutina.

Tal vez estamos cansados de los fallos en la maquinaria. El gran impulso, los mismos errores del pasado. Valle de sombra y de muerte (como en el libro), bienvenido de vuelta, y buena suerte.

la era equivocada,

Vestida liviana, con agosto en camino. Sobre el viento, caminando de puntitas. Vacía, sin la copa, sin la llama.

Nada de arrastrar cuerpos por la playa. De este lado cualquier brisa es un milagro, y tenemos tiempo, ganas. Así, sin que el temblor este presente, ni la necesidad de ser muralla, cero distracciones. Todo por partes.

antesalas

Sigo sin desempacar. Se me han escapado algunas cosas. Esta claro, a esto le llaman distancia. ¿De cuando será este olor?

cautela

Me voy. Bello, brillante. Con la herida perfecta...y todos los retrasos necesarios.

parte de mayo

En la cocina, margaritas de plástico. El ventilador las agita con violencia, y tenemos este nuevo ruido, que pretende adquirir significado.

belated

Cuatro años y seis meses, 1,003 posts. Mucha gente, mucho.

primera linea de junio

Pues voy a decirles a todos lo que quieren escuchar, listo.